Textos (Sabrina) Taller Virtual

Pesadilla 

Era una hora donde los murciélagos cuelgan de una palmera, o un barral, a oscuras, con la luz de la medianoche chocando en la ventana del sexto piso. El sueño se vuelve  un caos, un paraíso cerrado. El aire denso, descompuesto, arbitrario, se va enredando en los bordes de la cortina. Ella, sola, frente a la ventana, no sabe que un mamífero pequeño, de alas gelatinosas, impone su presencia sobre el barral del baño. La fobia tiene infinitos nombres: catarsis paralizante, shock amnésico, catalepsia espumosa, o muerte dudosa. Pero en ciertos estados emocionales, excepto el de la muerte, ella parece poder soportarlos con elegancia, quizá porque todo parece desarrollarse dentro de su cabeza, detrás de los ojos, aullándole en los oídos, llenándole la boca de un gusto bilioso, ácido, ordinario. Ante un grado de repulsión obsesiva, los gestos se le transforman, la nariz se le inflama, parece que las pupilas se le dilatan, tanto, que ni una veta de color blanco circula en las cuencas de los ojos.

Grita, frente a la ventana, grita, escupe gemidos desfigurados, al notar una imagen, algo que se le acerca, alejándose. Ve a un hombre, oscilante, mágico, en el aire, que muestra una sonrisa misteriosa, la sonrisa de un extraño, que aparece de la nada, a una hora inconclusa e incierta, destemplada de sueño. La uña rota, de un rojo perpetuo, se incrusta en la ventana, cuando ella,  temblando, la cierra; el vidrio, el aire, la uña, todo parece temblar. Corre, busca rincones, luz, oscuridad, asilo, y se encierra en el baño, con la sorpresa de enfrentarse a otro grito, a otra fobia, a otro momento de invasión, desierta de sí misma.

                                     Autora:   Sabrina Álvarez - 9 de Julio - Octubre 2010