Bienvenidos a mi biblioteca, a mi álbum de fotos,a la lectura de una serie de textos de mi autoría y de algunas obras de autores argentinos, editados por Ruinas Circulares (2012), de la que soy editora responsable.
sábado, 15 de diciembre de 2012
jueves, 13 de diciembre de 2012
domingo, 2 de diciembre de 2012
RUINAS CIRCULARES en la BOTICA del ANGEL
martes, 18 de septiembre de 2012
Poetas jovenes en Torre de Babel (RUINAS CIRCULARES)
EL SUEÑO DEL SOLDADO
Franco Castignani
el soldado, cuerpo herido a tierra,
piensa
en la batalla
amo a una mujer
a fuego y muerte
las ortigas rojas
cubren
su pecho herido
atardece
una mujer
puede amar
más que todas
las horas
de una vida
PRELUDIO DE LLUVIA
Andrés Alvarado
playas quizás de llanto.
cielos de orfebrería.
estrellas
cuando cuerpo desnudo.
exceso rompe el sueño
entre cuerpos errantes
que se salen.
.
segundo a segundo silencio.
a segundo
tormenta.
miércoles, 8 de agosto de 2012
domingo, 29 de julio de 2012
Presentación Invocaciones (Ruinas Circulares)
En el Centro Cultural Tierra Violeta (anfitriona: Diana Maffía) Presentación de Invocaciones (Ruinas Circulares): E.Solinas, Marimé Arancet, Valeria Melchiorre, Romina Freschi -27-07-12
miércoles, 16 de mayo de 2012
FERIA del LIBRO Mayo 2012
IV Certamen -entrega de premios- RUINAS CIRCULARES
martes, 1 de mayo de 2012
sábado, 7 de abril de 2012
El mejor homenaje para un gran poeta como Adolfo Zutel, es difundir su obra.
de Patricia Bence Castilla, el Viernes, 6 de abril de 2012 a la(s) 12:21 ·
LECHE NEGRA
"leche negra que se bebía de mañana de noche"
Paul Celan
digamos que era un niño muy pequeño inmensamente chico
estaba pegado a la pared trataba de lamer la leche negra que se bebía de noche que se bebía de día
la que goteaba del vaso de papá
irremediablemente
digamos que eran miles de niños que escapaban de paoá y corrían al refugio
al refugio al costado de la noche
huían de los gritos del cuchillo y querían que cayera y el filo le cortara de la traquea y la botella y los vómitos
cada noche con la posología de un remedio los dedos de mamá
escurrían un eco pegado a la pared antes de haber llegado y papá
respondía con un baile de moretones y de clavos y patadas y deformaba los trozos de mamá y mamá alertaba
irremediablemente
entonces los niños corrían no corrían detrás de los relojes sin aguja
digamos que crecían y en lugar de picotear a buitres y de morder rabiosos a los perros y arañar a los gatos y vaciar la cuenca de los ojos de la noche para que no los viera
aullaban a los lobos como niños
rondaban una ronda y bebían la botella de la negra leche y perseguían ausencias mientras de sus dedos brotaban
cuchillos de algodón y sudarios de cuero cuando llegaba
la hora de dar la medicina a mamá y era mamá la que alertaba
a los hijos de los hijos como un eco pegado a la pared antes de haber llegado
entonces los hijos de los hijos corrían y corrían detrás de los deseos de las tráqueas abiertas
cumplieron los mandatos o no los cumplieron
mientras las pupilas de mamá se derramaban en el piso y buscaban un eco pegado a la pared antes de haber llegado
en el lugar exacto
donde la negra leche
desenvainara labios
y las nubes
se inundaran de vacío
irremediablemente "
ADOLFO ZUTEL ( Del libro "Si alguien no escribe un verso" 1º Premio Esquío de Galicia, España.
Adolfo Zutel había publicado varios libros en nuestro medio varios libros entre ellos "De las manos" y "La calle de las cinco menos cuarto" publicado por Ruinas Circulares. acaba de fallecer el mismo día del grande César Vallejo. Lo amábamos.
sábado, 24 de marzo de 2012
Del orden y la dicha - Jorge Paolantonio - (Ruinas Circulares 2011)
génesis
nadie sabe qué dijo la comadre
cuando contó
que no quedaba y el marido
a punto de irse
con una virgen enana
nadie sabe cuánto rezó para quedar
ni cómo el vientre le creció de golpe
en un estruendo de limas y abalorios
margaritas y puntillas
quería que le nazca una niñita
para cantarle nanas
rezaba en catalán
mientras la lluvia mojaba las acacias
nadie sabe del diario prometido
que jamás escribió
si al final parió un varón
y empezaron a escapársele los ojos
en el lodazal de la creciente
domingo, 11 de marzo de 2012
El gruñido y otros poemas. Enrique Solinas
(RUINAS CIRCULARES 2011) facebook: Patricia Bence Castilla,
I
En un sueño prohibido que todavía flota en el espacio,
universo de espejos en donde un globo rojo
resalta en la oscuridad,
y en un cielo de cuerpos donde una oveja
corre tras el rebaño que la persigue
y así,
en tiempo indefinido,
el rebaño no alcanzará a la oveja
ni la oveja alcanzará al rebaño;
ni el sueño
–como barco sin nombre–
encontrará algún puerto,
ni el globo rojo dejará de multiplicarse.
Y puede ser un hospital enfermo
donde me encargo de limpiar
lo imposible.
Y pueden ser
las calles sucias de un hospital,
las veredas contaminadas.
En un sueño confuso donde el amor y el odio celebran una fiesta y en un sueño muy nítido donde el amor y el odio ríen un funeral,
existe alguien,
alguien que dice
una palabra:
ángel partido en dos que aumenta la distancia entre el significado y el objeto. No hay unión. Hay un mostrar el Caos como forma de Orden, un despliegue de cartas que el destino marcó y unos dados que ruedan incesantes a la espera del número perfecto.
Una palabra,
alguien que dice:
aquí empieza el camino donde caminarás el lenguaje de la furia,
donde tu sed querrá beber de la rosa más alejada,
donde tu cuerpo conocerá otros cuerpos y no conocerá,
donde todo lo imposible es
la realidad del mundo
y se edifican paredes
para ir más allá
del pensamiento.
En un sueño prohibido que todavía flota en el espacio,
universo de espejos en donde un globo rojo
resalta en la oscuridad,
y en un cielo de cuerpos donde una oveja
corre tras el rebaño que la persigue
y así,
en tiempo indefinido,
el rebaño no alcanzará a la oveja
ni la oveja alcanzará al rebaño;
ni el sueño
–como barco sin nombre–
encontrará algún puerto,
ni el globo rojo dejará de multiplicarse.
Y puede ser un hospital enfermo
donde me encargo de limpiar
lo imposible.
Y pueden ser
las calles sucias de un hospital,
las veredas contaminadas.
En un sueño confuso donde el amor y el odio celebran una fiesta y en un sueño muy nítido donde el amor y el odio ríen un funeral,
existe alguien,
alguien que dice
una palabra:
ángel partido en dos que aumenta la distancia entre el significado y el objeto. No hay unión. Hay un mostrar el Caos como forma de Orden, un despliegue de cartas que el destino marcó y unos dados que ruedan incesantes a la espera del número perfecto.
Una palabra,
alguien que dice:
aquí empieza el camino donde caminarás el lenguaje de la furia,
donde tu sed querrá beber de la rosa más alejada,
donde tu cuerpo conocerá otros cuerpos y no conocerá,
donde todo lo imposible es
la realidad del mundo
y se edifican paredes
para ir más allá
del pensamiento.
sábado, 25 de febrero de 2012
una mujer a cierta hora
Es un bailarín dentro de pequeños mundos
de Kandinsky. /Está a punto de muerte (...)
Liliana Díaz Mindurry
es una luz sobre el cuadro de Picassoes una palabra sobre las demás palabras que no llegaron a decirse
es Kandinsky
es un dolor enhebrado en las pupilas
es un grito, un día, una mujer a cierta hora
es una muerte
una muerte sobre la muerte de aquella que se quedó sin palabras
disfrazada de muerte
y es Leonardo
ese otro Leonardo que exhuma antiguas volutas de humo
esa crispación que mastica entre los dientes sin haber partido todavía
y es ella
la mujer que recoge los restos del humo y los entierra
bajo una penumbra inacabada, bajo esas voces que al final no se dijeron
y es la vida y es la muerte y es el intersticio y es la oscuridad y es el silencio
el poema
esas últimas palabras
Del libro "El revés de las horas" (Patricia Bence Castilla/Ruinas Circulares-2011)
domingo, 19 de febrero de 2012
Liliana Díaz Mindurry
RESPLANDOR FINAL
(RUINAS CIRCULARES-2011)
y entonces
como quien trata de
hacer respirar al que se muere
la memoria
las hormigas de la
memoria
sus relojes líquidos
sus pesadillas.
ver en el fondo de las
fotografías
de relojes goteando
hace apenas un ruido de
cucaracha que se quiebra en el piso
oye la muerte en sí, la
simple pureza de la muerte
y se va a dormir
envuelta en esos trapos que se llaman sábanas
bebe la última luz de
la memoria.
Vivir es sólo una forma
de la impiedad.
RESPLANDOR FINAL
(RUINAS CIRCULARES-2011)
PERSISTENCIA
DE LA MEMORIA
de Salvador Dalí
Habla de
no sabe de qué habla
tal vez de la tristeza
o de la memoria que cae
en gotas desde el cielorraso,
como quien lava con
agua las manchas de tinta, como quien camina en las
piedras de la luna desde
adentro de los ojos
Y ya después de la memoria ella puede terminar de ponerse
vejez en los cabellos, mirar como crece la hierba en las manos de los niños
el ángel frío que la abuela cosía en las
mañanas.
Habla de
no sabe de qué habla
apaga el cigarrillo en
el fondo de la taza
(No cabe en la cama
despacito se le rompen las piernas)
Por
cosas así la gente muere,
por
cosas así.
Paulina Vinderman:
Rojo Junio y otros poemas
(RUINAS CIRCULARES)
Catálogo 2011
Poema del Libro: Bulgaria
Sobrexposición
Y es allí, en ese pasto suave
de la obsesión a punto de revelarse,
donde el sonido y la furia del mundo
se atenúan
(tanto como costó acomodar el dolor:
un territorio chico
con un arroyo seco y un caballo)
Y es tan delgada la luz, la diferencia,
que puede oírse el golpe de la muerte
del amor,
mucho antes que los cuerpos se
separen, se bañen
y vayan hacia la vida bajo una luna despareja.
Como un barco en la noche
y la imaginación
que abandona la partida.
Rojo Junio y otros poemas
(RUINAS CIRCULARES)
Catálogo 2011
Poema del Libro: Bulgaria
Sobrexposición
Y es allí, en ese pasto suave
de la obsesión a punto de revelarse,
donde el sonido y la furia del mundo
se atenúan
(tanto como costó acomodar el dolor:
un territorio chico
con un arroyo seco y un caballo)
Y es tan delgada la luz, la diferencia,
que puede oírse el golpe de la muerte
del amor,
mucho antes que los cuerpos se
separen, se bañen
y vayan hacia la vida bajo una luna despareja.
Como un barco en la noche
y la imaginación
que abandona la partida.
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