“La historia parece propiedad privada,
cuyos dueños son los dueños
de todas las otras cosas.”
Rodolfo Walsh
Hay unos dedos que crujen
silencio
que debieron deben debieran
decir
Unos dedos de omisión y felpa
de nunca en la llaga
Unos dedos que podrían
mostrar la flor
la raíz
una ventana
Que podrían la letra y la verdad
y sin embargo
cuentan
la pólvora que arde
la brújula descompuesta que gatilla
siempre al sur
el color del cuerpo
los jaques
las moscas que sobrevuelan al linyera
Cuándo es que lo dedos son veraces
cuándo es que veraz es miserable
cuándo es que miserables son los dedos
que cuentan hijos nacidos
"Estado de Espesura", Pamela Terlizzi Prina (RUINAS CIRCULARES 2012)
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